Porta entreaberta...

Sempre como doença, a solidão bate à porta,

sem aviso, sem cura, sem piedade.

Ela entra pela fresta da madrugada

e ocupa o espaço morno do meu quarto.

Minha alma tenta não ceder ao frio,

acende pequenas luzes na penumbra,

mas a mente, frágil como vidro antigo,

racha em silêncio sob o peso da ausência.

Há um eco suave nos corredores do peito,

um som distante como guitarra submersa,

que repete teu nome em reverb lento

enquanto o mundo gira em baixa rotação.

E mesmo ferido, permaneço respirando,

como quem espera o verão depois da névoa.

Se a solidão é doença que me invade,

teu olhar ainda é a cura que imagino.