A maré sem nome...

Há uma maré escura dentro de mim,

sem lua, sem porto, sem razão.

Ela sobe em silêncio pelas veias

e transforma cada hora em outono.

As ruas permanecem as mesmas,

mas perderam o idioma da luz.

Caminho entre rostos e vitrines

como quem atravessa um sonho gasto.

Dizem que o tempo leva tudo.

Talvez. Mas algumas tristezas

aprendem a morar nos ossos

e chamam de lar a própria ausência.

Hoje sou apenas um homem à deriva,

observando o céu apagar-se devagar.

E a melancolia, paciente e antiga,

segura minha mão sem me libertar.