Persistência do último som...

Quando o som toca silencioso minha pele,

há um frio antigo atravessando os ossos,

como se o mundo tivesse encerrado seu expediente

e eu fosse o único a não receber o aviso.

As ruas continuam onde sempre estiveram,

mas carregam a ausência das próprias ruas;

cada passo parece ecoar num lugar vazio,

onde até as sombras esqueceram seus nomes.

Tudo me dá a impressão de estar morrendo:

a tarde, a fumaça, as palavras não ditas.

E eu, feito um erro repetido pelo destino,

permaneço respirando contra toda lógica.

Talvez viver seja apenas isto:

teimar diante da ruína sem promessa alguma,

guardar uma centelha inútil entre as mãos

e chamar de esperança aquilo que não se apaga.