A mão que se retira...

Aquela mão cada vez se afasta mais...

aquela mão que um dia soube existir.

O silêncio aprende meu nome,

e eu desaprendo o caminho.

Não é a ausência que me destrói,

mas o gesto interrompido no ar.

Toda despedida começa pequena,

como uma sombra ao entardecer.

Talvez o mundo seja isso:

alcançar o que já partia.

O vazio nunca teve pressa;

somos nós que chegamos tarde.

Quando a última distância florescer,

não pedirei que ela volte.

Há mãos que deixam de tocar,

mas nunca deixam de pesar.